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Hélène, 67 ans, et le calme de l’après Hélène n’a jamais subsisté du style à se plaindre. Dans la réalité, elle a traversé correctement des épreuves : la maladie de son père, l’éducation de ses trois enfants dans une ère où nuage de femmes travaillaient à rempli temps, les Âges de loyauté pour rembourser la maison. Mais ce qui l’attendait derrière la retraite, elle ne l’avait pas prévu. À soixante-sept ans, veuve durant deux ans, elle vivait désormais seule dans la appartement familiale, dans une petite banale limitrophe de choisy. Et pour première fois durant des décennies, le silence l’enveloppait, non de façon identique à bien un plaisir, mais en tant qu' un mur. Les enfants avaient leur tenue. Ils appelaient, bien sûr. Ils venaient certaines fois le dimanche. Mais les jours s’étaient vidées de nature. L’horloge rythmait des mouvements répétés, des biographies qu’on restreint de trop convoquer. Il y avait les albums exemples, les cartons chargés d’histoires, les meubles qu’ils avaient pensés de compagnie. Mais il n’y avait plus de présence vivante. Hélène n’en parlait à personne. Elle disait que tout allait bien. Elle disait surtout ce qu’on attendait d’elle. Un matin, elle fit un dessein étrange. Elle se trouvait dans une fonds vide, au sol carrelé, et son mari lui tendait une chemise cassée. Il ne disait rien, mais son regard était lourd de cruauté. Elle s’éveilla bouleversée, le cœur en vrac. Ce à brûle-pourpoint revint trois fois en deux semaines. Elle chercha une cause cerveau, se dit que c’était le manque, l’absence. Mais elle n’arrivait pas à s’en articuler. Elle en parla à sa voisine, qui lui suggéra une transposition mystique. Puis, presque à mi-voix, elle ajouta : “Tu sais… tu pourrais commencer la voyance, même une courte consultation. Ça ne fait pas de âpreté. ” Hélène n’avait jamais envisagé une telle étape. Elle croyait en Dieu, à sa goût, mais elle n’était pas du genre à bien consulter. Pourtant, ce soir-là, seule appelées à son ordinateur, elle chercha. Elle évita les sites incomparablement clinquants, celles qui promettaient des miracles pour dix euro. Et puis elle tomba sur jolie voyance un formulaire sobre, sans chichis. Ce qui l’intrigua d’abord, c’est qu’il n’y avait rien à bien infuser. Pas de carte bancaire, pas d’inscription. Juste un numéro à bien mettre au défi, avec un tarif lumineux, rétribué immédiatement sur la facture téléphonique. Cela la rassura. Elle n’avait pas force attractive de s’engager, de serment expliquer une forme représentative. Elle aimerait juste… chérir une voix. Elle hésita une heure, le téléphone en index. Puis elle appela. Une sonnerie, puis une voix masculine, régulée, posée, presque familière. L’homme se présenta. Il lui demanda de quelle façon il pouvait l’aider. Hélène bredouilla quatre ou cinq mots. Elle parla du rêve, du vide, du pressentiment qu’il y avait “quelque étape qu’elle ne comprenait pas”. Il ne l’interrompit pas. Il l’écouta. Et quand il prit la opinion, ce fut sans emphase. Il lui parla d’un lien non achevé, d’un message resté en suspens entre elle et son mari. Il lui dit que la montre brisée pouvait être le personnalisation de l'avenir suspendu, de ce qui n’avait pas existé dit, ou accueilli. Il évoqua l’idée d’un deuil sentimental pas encore extrêmement traversé, d’une appel qui attendait d’être libérée. À aucun instant, il ne lui promit un modèle. Mais ses visions résonnaient étrangement rapide. Elle se surprit à bien pleurer. Pas de désagrément, mais remplissage. Elle raccrocha au barrière d’une quinzaine de minutes. C’était court, mais minutieux. Elle ne se sentait pas transformée, ni “guérie”. Mais elle sentait que des éléments s’était déplacé. Ce objectif n’était plus une intimidation, mais un énoncé. Une banne à pratiquer le sommeil. Les jours suivants, elle continua sa pratique. Mais elle avait retrouvé un fil. Elle parla plus d'ordinaire à ses enfants, même si c’était bref. Elle reprit un carnet isolé dans un tiroir pour donner ses pensées. Et précisément, elle se sentit moins coupable de ses pulsions émotionnelles. Elle se rendit compte que adjurer un doigt de limpidité, même par une ligne téléphonique, n’était ni une faiblesse, ni une faute. Depuis, Hélène n’a pas fait de la voyance un coutume. Mais elle sait que cette porte existe. Qu’en cas de brouillard, elle pourrait l’ouvrir. Sans s'obliger à culbuter une page, sans disposer son numéro de carte. Juste avec sa voix, et ce fonctionnement d’être entendue. Et dans un univers bruyant, cette simplicité-là vaut de l’or.